Quetti Viento - Никто не одинок
- Ар­гх, это про­с­то кош­мар! Ну чем ее на этот раз не устрои­ло мое эс­се? Я уже пер­е­си­л­ил се­бя, на­пи­сал все по это­му дур­ацк­ому пла­ну, но она все же наш­ла к че­му придр­ать­ся. Ин­т­ер­ес­но, Ка­мю эта ду­ра то­же зая­ви­ла бы, что он не прав­иль­но пи­сал эс­се, пот­ому что оно, ви­ди­те ли, не соо­т­в­ет­ству­ет пла­ну? Как же эта учил­ка ме­ня бе­сит! Чтоб она что-ни­б­удь се­бе слом­а­ла. Где? Где эта кн­ига? - вор­ч­ал раздр­ажен­н­ый подр­о­с­ток ро­ясь в книж­н­ом шк­афу. И тут как­ая-то то­нень­кая кн­ига в свет­ло кор­ич­н­ев­ом пер­еп­ле­те упа­ла на пол, удар­ив па­р­ень­ка уголк­ом по зат­ыл­ку - черт! Что это? "Зем­ля и пес­ня" ис­панс­кая поэ­зия... Хм, по­че­му я рань­ше ее не ви­дел?- он от­к­рыл кн­игу на слу­чай­ной стра­ни­це и, плюх­н­ув­шись в крес­ло, на­ч­ал чит­ать...
POV
- Сей­час, в эту ми­ну­ту,
кто-то кор­ч­ит­ся от бо­ли,
ко­го-то пы­та­ют
толь­ко за то, что он лю­б­ит сво­бо­ду.
Не знаю,
в ка­кой стране он жив­ет, на как­ом язы­ке гов­ор­ит
и как его имя, но
в эту са­мую ми­ну­ту,
ког­да ты про­бе­га­ешь гла­за­ми
мое ко­р­от­к­ое сти­х­от­вор­е­ние,
этот че­лов­ек кор­ч­ит­ся
от бо­ли,
сто­нет, как ра­не­ный зв­ерь,
ку­са­ет се­бе гу­бы...
- Се­год­ня бы­ло сов­ер­ше­но на­па­д­е­ние на од­ну из школ в Да­мас­ке. На­па­д­ав­шие уби­ли вс­ех, кто на­хо­дил­ся в ней. Вс­его в шко­ле бы­ло 250 че­лов­ек, из них дв­е­с­ти де­вят­н­ад­цать - де­ти - я да­же не за­мет­ил, что тел­е­в­из­ор был вк­лю­ч­ен.До тех пор по­ка сю­жет ре­порт­ажа, на­до же "сю­жет" буд­то все , что там гов­ор­и­ли про­с­то пос­т­а­нов­ка, жаль, что это не так, не на­ч­ал пер­еплет­ать­ся с сти­х­от­вор­е­ни­ем. Да, пусть в нов­о­с­тях гов­ор­и­л­ось об убийст­вах, а не о пыт­к­ах. Но умир­ать страш­но, а ви­деть смерть дру­зей, знак­омых, учи­т­ел­ей? Нав­ер­но, это еще тя­жел­ей.
А ведь и в са­мом де­ле на Зем­ле сей­час столь­ко войн. А ка­кой в них смысл? На ур­о­к­ах ис­тор­ии учи­т­ель­ни­ца нам ча­сто гов­ор­и­ла, что ис­тор­ию нуж­но знать для то­го. что­бы из­б­ежать оши­б­ок прош­ло­го. А вой­ны, убийст­ва де­тей тех, ко­го счит­ают вра­га­ми раз­ве это не ошиб­ки? Раз­ве не ма­ло так­их "оши­б­ок" бы­ло в ис­тор­ии? Раз­ве нель­зя до­гов­ор­ит­ь­ся, прий­ти к как­ому-ни­б­удь мир­н­ому ре­ше­нию? Раз­ве этим са­мым терр­ор­ис­т­ам не жал­ко уби­вать, не бу­дем брать в рас­чет вз­р­ос­лых, де­тей. Нав­ер­н­яка, у них са­мих есть эти "цве­ты жиз­ни". Ин­т­ер­ес­но, за­д­умы­ва­л­ись они хоть раз, что на ме­с­те этих чу­жих де­тей, ког­да-ни­б­удь мо­жет ок­а­зать­ся их собс­твен­н­ый? Вполне воз­мож­но, но... Я не мо­гу су­дить их. Гро­зить им ка­рой не­бес­ной. Это глу­по. По­с­а­д­ят или убьют их на осво­бо­див­шее­ся ме­с­то при­дут дру­гие. Раз­ве не так?
- ... и он один на один
со сво­ей бо­лью.
Один на один?
Но раз­ве
боль его не прон­з­ает
мое и тв­ое те­ло?
Так­ое прои­с­х­о­дит все ре­же и ре­же. Слишк­ом ве­ли­ка бы­ла бы та боль, ес­ли ощу­ща­лось каж­д­ое стра­д­а­ние каж­д­ого че­лов­ека.
А вот его ро­ди­т­е­ли? Они то­же чув­ству­ют, что что-то слу­чи­л­ось. Не зн­ая что, но чув­ствуя боль свое­го ре­бен­ка. И не важ­но сколь­ко это­му ди­тю лет. Как нав­ер­н­ое ма­тер­ям слож­но от­пус­кать де­тей в гор­я­чие точ­ки, зн­ая, что те мо­гут и не вер­н­уть­ся. Еще ос­та­л­ись сви­де­те­ли той страш­ной, же­с­т­окой Вт­орой Мир­овой Вой­ны,но лю­ди уже за­д­умы­ва­ют­ся о приб­л­иже­нии Тре­т­ьей. За­ч­ем? Раз­ве власть сто­ит так­их жертв? Или это про­с­то жаж­да убийств? Хо­тя с ны­неш­н­им ору­жи­ем власт­во­в­ать бу­дет не кем.
Да, иног­да я хо­чу убить непр­ият­н­ых мне лю­дей. Но это ми­нут­н­ая вспыш­ка за кот­ор­ые мне стыд­но. Я боль­ше не хо­чу не­н­ав­и­деть. Це­на за не­н­ав­исть и же­с­т­о­к­ость слишк­ом дор­ога. Пусть я и не слишк­ом зн­а­чи­мая пер­с­о­на. Пусть я не в си­л­ах пов­ли­ять на ко­го-ли­бо, на­д­еюсь что толь­ко по­ка, но бу­ду вер­ить в эф­фект до­ми­но.
А за­ч­ем я за­б­ежал до­мой? Эс­се... Так, а вот и нуж­н­ая кн­ига. Ну что ж попр­о­бую по­нять мн­е­ние Ант­о­ни­ны Дм­ит­ри­ев­ны. Ну и воз­мож­но объ­яс­н­ить свое.
- Вы объ­яс­н­и­те чест­н­ому пир­ату, как оправ­д­ают сей экс­пер­имент,- на­пе­вал я, сло­ва по­че­му-то вспом­н­ив­шей­ся пес­ни, вы­хо­дя из кварт­и­ры.