Азильхан Нургалиев - Моя неделя
Как у лю­б­ого пес­с­им­и­с­та моя не­де­ля на­ч­и­на­ет­ся с вос­кре­се­нья. Этот день прол­ет­ает сов­ер­шен­но не­за­мет­но. Как не фок­у­сир­уй на нем свое вни­ма­ние, как не пы­тай­ся рас­тя­ги­вать его без­де­льем, он проск­ольз­н­ет – и всё. Каж­д­ый вос­крес­н­ый ве­чер хо­дишь опуст­ошен­н­ый и по­т­ер­ян­н­ый точ­но пер­ед каз­н­ью. Но­чью, ло­жась спать, об­ре­чен­но кла­д­ешь свою го­л­ову на по­душ­ку, слов­но на пла­ху. Осоз­на­ние неот­в­рат­имо за­не­сен­н­ого лезв­ия ги­льот­и­ны по­не­дель­ни­ка не да­ет ник­ак­ого пок­оя. За­б­ыть­ся са­мым слад­к­им сн­ом – единс­твен­н­ый вы­ход. В по­не­дель­ник утром звон бу­диль­ни­ка удар­ит по уш­н­ым пе­ре­пон­к­ам, буд­то бр­яцк­о­нье обр­уш­ив­ше­го­ся смер­т­ель­но­го лезв­ия на на­к­о­в­аль­ню. И вот, умер ты «уи­к­ен­д­ов­с­кий», пер­ер­о­див­шись в «без­го­л­ов­ого буд­н­ич­н­ого». Скре­же­ща пес­ком о зу­бы пе­ре­же­вы­ва­ешь сухую пят­ид­н­ев­ку. Каж­д­о­дн­ев­н­ый гип­н­от­и­ч­ес­кий дре­без­жа­щий шум трам­в­ая раз­б­и­ва­ет твои мозг, и нем­н­ого оч­н­ув­шись ото сна – ты хор­о­нишь всё. Во вт­ор­н­ик нат­ал­к­и­ва­ешь се­бя на мысль, что вся жизнь – это пос­т­оян­но на­пол­н­яю­щий­ся ме­шок с му­сор­ом и нуж­но уметь не ле­нит­ь­ся по­ча­ще вы­но­сить его. В сре­ду кос­мос уже не ка­жет­ся так­им уж бес­к­о­неч­н­ым, по срав­н­е­нью с за­стыв­шим где-то за гор­и­з­онт­ом пят­н­ич­н­ым ве­чер­ом. Вре­мя ос­та­нов­и­л­ось... Толь­ко в чет­верг, в те­бе на­ч­и­на­ют про­би­вать­ся че­лов­е­чес­кие чувст­ва. Ты на­ч­и­на­ешь вд­ы­хать этот про­к­ур­ен­н­ый за­в­о­да­ми воз­дух, и он не ка­жет­ся так­им дерь­мо­в­ым. Пот­я­нув­шись за бу­маж­н­ик­ом во вн­утрен­н­ий кар­ман пид­жа­ка, нео­ж­и­дан­но за­ме­ча­ешь, что у те­бя хоть и сла­бо, но бьет­ся серд­це. Уже в пят­н­и­цу утром ты с опт­им­из­мом смот­ришь на вос­х­од, и зар­ож­д­аю­щие­ся чувст­ва пер­е­х­ват­ы­ва­ют ды­ха­ние. К обе­ду у те­бя бе­зум­но че­шут­ся ло­пат­ки, и на спине на­ч­и­на­ют ра­сти кры­лья. И вот ве­чер – ко­нец... ко­нец раб­ству. По­шел на взл­ет. И сн­о­ва по­доб­но Фе­ник­су бес­цель­но про­жи­ва­ешь свои вы­ход­н­ые, что­бы вн­овь сгор­еть, на пла­ху, и в омут пе­с­ча­ных буд­н­ей...