Меломедов Владимир Ефимович - Опаловые грёзы
18 сти­хо­тво­ре­ний па­мя­ти ма­те­ри  
 
цве­ту­щая вет­ка си­ре­ни
в раз­ли­ве да­лё­кой вес­ны
да­ри­ла мне звон­кие тре­ли
и слад­кие дет­ские сны
а ныне на кон­тур бу­маж­ный
ло­жат­ся ви­де­ния снов
бу­ке­ти­ком скром­ных и влаж­ных
неза­мыс­ло­ва­тых сти­хов

1.     24 Сен­тяб­ря 1998

И ни од­ной сле­зин­ки на гла­зах.
Бро­дя­га-дождь дро­бит кар­низ окон­ный,
Ли­сток по­ник­ший, ржою окайм­лён­ный,
О пти­чьих, пев­чих бре­дит го­ло­сах...
Но от­че­го по­блек­ли ко­ле­ра?
На мёрт­вом небе не ви­дать про­све­та.
В про­сто­рах млеч­ных рас­сто­я­ний нету:
Лишь веч­ная до­жд­ли­вая по­ра.
Так что ж ви­нить, каз­нить­ся и стра­дать?..
Сы­рой ас­фальт из­бо­роз­ди­ли ши­ны.
Ка­тят­ся бес­тол­ко­вые ма­ши­ны
Иную явь под небом уви­дать.
Огром­ный го­род сжал­ся и при­тих,
Как дряб­лый пёс от ро­ко­вой при­вив­ки.
Га­зет ник­чём­ных мок­рые об­рыв­ки
Ва­ля­ют­ся на гряз­ных мо­сто­вых.
2.     * * *
 
Блед­ный свет фо­на­ря
Осве­ща­ет су­ту­лые пле­чи пла­та­на.
За­ту­ха­ет за­ря,
Мглой недвиж­ной ло­жась на ланд­шафт го­род­ской.
На ка­ком язы­ке
По­сле­сло­вье ка­ко­го сла­гаю ро­ма­на,
Что вол­ной на пес­ке
За­хлестнёт – и на­п_о­ит хо­лод­ной тос­кой?
  
На­дви­га­ет­ся ночь.
Её су­мрач­ный мир сно­ви­де­нья­ми ясен.
Рас­сто­я­ния прочь! –
Что ещё нам оста­лось с то­б_ою те­перь?
Ес­ли боль бе­ре­дит,
Глуб­же што­ры опу­стим и лам­пу за­га­сим.
Ес­ли тьма впе­ре­ди,
Стру­ны с_ерд­ца най­дут по­та­ён­ную дверь.
3.     * * *
 
Го­лу­бо­ва­тое све­че­нье
В чуть зо­ло­ти­стой бе­лизне.
Лу­ны оплав­лен­ной те­че­нье,
Эма­лью взя­тое извне,
Пре­об­ра­жён­ное ве­к_а­ми
Мол­ча­нья - в от­блес­ках гро­зы -
В оваль­ность ка­мен­ной сле­зы.
Опал. Хо­лод­ный лун­ный ка­мень.
4.     * * *
 
Буд­то за­мкну­ты две­ри ту­да, ку­да боль­ше не ве­ле­но мне,
А кру­гом - ис­кро­мёт­ная, ди­кая пол­ночь и век ме­зо­зоя.
Ис­ко­па­е­мый ящер кри­чит, оди­но­ко па­ря в вы­шине,
Уло­вив элек­три­че­ский за­пах ро­сы пе­ред ран­ней гро­зою.
 
Нын­че вы­па­ла ночь - это зна­чит, что па­мять сво­бод­на, так пусть
На­ри­су­ет узо­ры она на свин­цо­вых по­лот­нах раз­лу­ки;
И в спле­те­нии сол­неч­ном - чуть теп­ло­ва­тую кол­кую грусть;
А в уста­лом моз­гу - шел­ко­ви­стых сим­фо­ний мо­цар­то­вы зву­ки.
 
Нын­че вы­па­ла грусть, пред ко­то­рой иное, всё про­чее - крест!
А на ули­цах глушь, и ни­где ни­ко­му не на­хо­дит­ся ме­ста.
Там из рас­тру­бов труб вы­хлоп­ных рас­па­лён­ный и мок­рый ор­кестр
Ядо­ви­то иг­ра­ет ушед­ше­му дню без­на­дёж­ную мес­су.
 
Зо­ло­тое ру­но, где же ты? Где же ты, зо­ло­тое ру­но? -
Уне­сён­ные при­зрач­ным вет­ром из­веч­но вле­ку­щие грё­зы,
За­кол­до­ван­ный шар пол­но­звуч­ных ре­а­лий немо­го ки­но,
Си­га­рет­но­го ды­ма на кухне дру­зей кру­же­ва и ку­рьё­зы...
5.     * * *
 
То небы­лью, то бы­лью
Вле­ку­щие меч­ты:
Тре­пе­щу­щие кры­лья,
Го­ря­щие ли­сты,

 
В за­об­лач­ные стра­ны
Ушед­шая за­ря,
Бес­ко­жие пла­та­ны
В под­свет­ке фо­на­ря,

 
Крик за­поз­да­лой стаи -
Взмет­нул­ся и ис­сяк -
И в воз­ду­хе ис­та­ял
Чер­не­ю­щий ко­сяк,

 
Лишь крон пе­ре­пле­те­нья
Ко­л_ы­шат­ся во мгле
Бес­те­лой све­то­те­нью
На ог­нен­ном стек­ле.
6.     * * *
 
Од­но дви­же­нье ве­ка,
По­ду­мать не успев,

И пр
ой­ден­ная ве­ха
По­след­ним го­дом ве­ка
Ло­жит­ся на при­пев,
А ка­нув­шее эго
Уже зо­вет­ся эхом:
Про­тяж­но, на­рас­пев…

 
Од­но дви­же­нье с_ерд­ца,
И вос­ста­нов­лен пульс.
Це­ли­тель­ней эс­сен­ций
И паль­цев экс­тра­сен­са
Меч­та­тель­ное «пусть» –
И об­раз бес­те­лес­ный
По про­се­кам все­лен­ским
На­бра­сы­ва­ет путь.

 
Од­но дви­же­нье ки­сти,
И вы­пи­сан порт­рет:
Омыт пе­ча­лью чи­стой,
В си­я­нии лу­чи­стом
Всплы­ва­ет си­лу­эт
И, чуж­дый уко­ризне,
Нетер­пе­ли­вой жиз­ни
Да­ру­ет млеч­ный свет
.
7.     Опал

Не зер­ка­ло, но за­зер­ка­лье:
Свер­ка­нье блё­сток ле­дя­ных,
Тре­вог неисто­вых мер­ца­нье
В за­стыв­ших смо­лах слю­дя­н_ых.
Про­стор за­га­доч­ный и млеч­ный,
Ма­ня­щий из­дав­на лю­дей
Сво­ей оваль­но­стью из­веч­ной
И от­чуж­дён­но­стью сво­ей.
Скруг­лён­ный кон­тур ми­ро­зда­нья,
Га­лак­тик дрем­лю­щий по­кой
За­пал в ко­рот­кое на­зва­нье
Тво­ей по­ро­ды до­ро­г_ой.
8.     * * *
 
Плы­вут вос­по­ми­на­ний об­ла­ка,
Над бе­лы­ми про­стран­ства­ми ви­тая.
Плы­вут в бы­лое, вы­цвет­шею ста­ей,
Чтобы за­быть­ся там на­вер­ня­ка.
 
Све­жа, без­уко­риз­нен­на, роб­ка,
Блеснёт, зна­ко­мый об­лик об­ре­тая,
Пе­чаль жи­вая – и тот­час ис­та­ет.
И не оста­вит тон­ко­го шт­риш­ка.
 
А вре­ме­ни бур­ли­вая ре­ка
То бьёт вол­ной, то в небе­са взле­та­ет,
Дно ого­ля­ет, слё­зы на­гне­та­ет
И лом­ким зву­ком ба­лу­ет слег­ка,
 
Но кон­чи­ка кос­нув­шись язы­ка,
Неисто­вую жаж­ду уто­ля­ет,
Со­зна­нье про­буж­да­ет, про­свет­ля­ет...
 
Я по­ни­маю: плос­кая стро­ка
Не вос­со­здаст всей глу­би­ны маз­ка,
В ко­то­ром, друг из дру­га вы­ле­тая,

 
Плы­вут вос­по­ми­на­ний об­ла­ка.
9.     *   *   *
 
Во­да сте­ка­ет по кам­ням,
Хо­лод­ным по­ве­ряя мхам
Пе­чаль с жур­ча­ньем по­по­лам.
Во­да не ве­рит род­ни­кам,
Ни хру­ста­лям, ни гор­ным льдам,
Но убе­га­ет по хол­мам
На­встре­чу но­вым бе­ре­гам.

 
Вот так, да­ро­ван­ная нам
Жизнь уте­ка­ет по кам­ням
Су­ро­вых лет, счаст­ли­вым дням
Не ве­ря в су­ет­но­сти драм,
Вни­мая при­зрач­ным вол­нам,
Сле­пым, несбы­точ­ным меч­там,
Стру­ясь к неве­до­мым го­дам.

 
Вот так, по­рой, не ве­ря снам,
Ни да­же соб­ствен­ным стро­кам,
Ду­ша гру­стит по небе­сам...
Но преж­де чем ис­чез­ну сам,
Я эту грусть во­де от­дам,
Что в звон­ких брыз­гах по кам­ням
Иг­ра­ет све­том здесь и там.
10.    *   *   *
 
Над реч­кой пес­ня слы­шит­ся,
Звон­ка.
Лег­ко вес­ною ды­шит­ся:
А-а...

 
За реч­кою глу­бо­кою,
В бо­ру
Раз­но­сит­ся да­лё­кое
«А-у...»

 
Сквозь кро­ны луч спус­ка­ет­ся
В лу­га.
Ма­лыш в кро­ват­ке ма­ет­ся:
«У-а!..»

 
И я са­жусь на кра­еш­ке,
Пою:
Усни, ма­лют­ка, ба­юш­ки
Баю...
11.    *   *   *
 
Бе­гут незри­мые го­да,
То грусть, то ра­дость пред­ре­кая.
Вот так сту­дё­ная во­да
Меж уз­ких паль­цев про­те­ка­ет.
А над Гуд­зо­ном па­рус, бел,
Сколь­зит вдоль гла­ди без­упреч­ной,
Маз­ком неспеш­ным и бес­печ­ным
Обо­зна­чая тот пре­дел,
Что от­де­ля­ет веч­ный свет
От ми­ра, пол­но­го бро­же­ний;
По­лёт – от пляс­ки от­ра­же­ний
Дав­ным-дав­но ис­тек­ших лет.
12.    *   *   *
 
Не ском­ка­но и не раз­ру­ше­но,
Не за­мед­ляя ход ча­сов,
Всё так же вьёт­ся буд­ней кру­же­во
Сре­ди чуть слыш­ных го­ло­сов.
Всё тот же льёт­ся га­ло­ге­но­вый
По­ток в зи­я­ю­щую тьму,
Но веч­ный мрак и веч­ный тлен её
Раз­дви­нуть суж­де­но ль ему?..
А звук те­ря­ет­ся, сти­ра­ет­ся,
Сго­ра­ет, слов­но зыбь све­чи;
За­кат на зем­лю ози­ра­ет­ся
И рас­тво­ря­ет­ся в но­чи.
13.    *   *   *
 
А кру­же­во вьёт­ся меч­тою сво­бод­ной
Под сво­ды ме­те­ли, в про­стран­ства пур­ги,
Где све­та не встре­тить звез­ды пу­те­вод­ной,
Где в сту­же без­род­ной не вид­но ни зги...
Плы­вут об­ла­ка – и лег­ки, и по­кор­ны
Вет­рам уне­сён­ных, обо­рван­ных лет,
Лишь го­лых де­ре­вьев ког­ти­стые кро­ны
С без­молв­ным уко­ром гля­дят им во­след.
14.    День рож­де­нья
 
Ме­ла ме­тель. Весь день ме­ла ме­тель.
В пе­чи огонь пы­лал под стать по­го­де
И кто-то злой ска­зал: «она ухо­дит», –
Взгляд бро­сив на ро­же­ни­цы по­стель.
 
Но жизнь от­верг­ла стра­хи вью­ги той:
Угро­зы сник­ли в склад­ках по­кры­ва­ла,
Ко­гда ты вздох мне пер­вый да­ро­ва­ла
И столь­ко лет по­и­ла доб­ро­той...
 
Зем­ные за­вер­шив свои де­ла
То­му на­зад два с по­ло­ви­ной го­да,
Ты ста­ла све­том, воз­ду­хом, при­ро­дой,
А нын­че мно­го сне­гу на­ме­ла
 
И, пу­хом про­плы­вая на­до мной,
Всю ночь пе­ред на­ча­лом дня рож­де­нья
В мой сон вды­ха­ла свет­лые ви­де­нья
Под ти­хий плач ме­ло­дии род­ной.
15.    *   *   *
 
Дви­же­нья уст пе­ре­ме­жа­лись ре­чью,
Звук вос­па­рял, ка­са­ясь об­ла­ков,
До­ро­га нам ка­за­лась бес­ко­неч­ной,
А серд­це по­вто­ря­ло ритм ша­гов.
Мед­ли­тель­но, не под­ни­мая вет­ра,
Сгу­сти­ла те­ни вя­лая за­ря
Вкруг де­ре­ва в ис­кус­ствен­ной под­свет­ке
В по­след­ний тёп­лый ве­чер сен­тяб­ря.
 
Ещё его ко­ра не оску­де­ла
И вет­ви се­реб­рил ве­нец лист­вы,
Ещё ды­ха­нье в ли­стьях мо­ло­де­ло,
Вби­рая глубь уста­лой си­не­вы,
А пять ство­лов, как пять упру­гих паль­цев,
Тя­ну­лись к небу, жизнь бла­го­да­ря,
Не со­зна­вая, что на них спус­кал­ся
По­след­ний тёп­лый ве­чер сен­тяб­ря.
 
Наш взор не ви­дит мрач­но­го ито­га,
Где уж ни чувств, ни ча­я­ний не жаль:
Бес­край­нею нам ка­жет­ся до­ро­га,
Без­вет­рен­ной – за­об­лач­ная даль.
Так стая птиц, ле­тя в иные стра­ны,
Не ве­рит в жёл­тый от­блеск фо­на­ря,
Упав­ший на до­ро­гу без­ды­хан­но
В по­след­ний тёп­лый ве­чер сен­тяб­ря.
16.    *   *   *
 
Я толь­ко на те­бя в но­чи мо­люсь
И толь­ко о тво­их лу­чах том­люсь,
И толь­ко у те­бя про­шу ог­ня –
И ты не мо­жешь по­за­быть ме­ня.
 
Твой ве­щий взор мне из­дав­на зна­ком.
Он яс­ным го­во­рит мне язы­ком,
Что, рас­про­стёр­тый над судь­бой мо­ей,
Ве­дёт ме­ня под сень за­вет­ных дней.
 
Мои на­деж­ды – явь – пе­ред то­бой.
Да­ри мне свой за­га­доч­ный по­кой,
Пои ме­ня усла­дой ти­хих дум,
Вду­вая свет в незри­мых буд­ней шум.
 
При­ли­ва­ми ча­ру­ю­щей вол­ны,
Си­я­ни­ем люб­ви оза­ре­ны
Не со­бран­ные ве­ком в кру­же­ва,
Мои меч­ты, по­ступ­ки и сло­ва.
17.    *   *   *
 
Но плы­вёт оно про­тив те­че­нья ре­ки,
Ка­ноэ,
Буд­то иг­ры иг­ра­ет в шлеп­ки да греб­ки
С вол­ною,
И во­ды бес­тол­ко­вой пу­стые смеш­ки
Ря­бою
По­кры­ва­ет под взма­ха­ми твёр­дой ру­ки
Резь­бою.
А на ост­ро­ве даль­нем, где ве­ют пес­ки
Тос­кою,
Маг­не­ти­че­ским све­том бле­стят ма­я­ки
По­коя.
18.    Па­риж

Над се­тью улиц озор­ных –
Ле­са бал­кон­чи­ков и став­ней;
Ис­пол­нен­ные ду­мы дав­ней
Кре­сты ста­рин­ных ба­зи­лик;
Тол­па, бе­гу­щая ру­чья­ми –
Жур­ча­нье слов, свер­ка­нье рук;
Из пуш­ки гря­нув­шее вдруг
Мо­то­цик­лет­ное ры­ча­нье,
Буль­ва­ров сол­неч­ный елей,
Ре­ка в тор­же­ствен­ной под­свет­ке,
Спле­тён­ные каш­та­нов вет­ки
И мач­ты стро­гих то­по­лей,
Ко­лон­ны, ку­по­ла, пор­та­лы,
Двор­цы, му­зеи и мо­сты –
Во­до­во­рот, в ко­то­рый ты
Всю жизнь свою по­пасть меч­та­ла...
В ко­то­рый, по те­бе скор­бя,
Мне пред­сто­я­ло оку­нуть­ся,
На миг за­быть­ся и... оч­нуть­ся.
Мне за те­бя. Мне за те­бя